CAPULINA DE MIS RECUERDOS,

QUE TE VAYA BIEN.

Lo conocí en los paquines alquilados por 10 centavos en el mercado

 San Isidro.

Allí estaba impreso con su traje azul desbocado en la vecindad miserable con su abuelito malcriado por la vejez insoportable que se lleva hasta los pichinguitos del dibujo sepia.

Por no saber que caminos tomar, me sumergía en los laberintos del mercado, para ver paquines, nunca los leía, solo miraba los movimientos de ese genial dibujante como Óscar González Loyo, el autor de esa aventuras fabulosas de Capulina.

A mí la lastima me invadía ver a Capulina en los paquines, él me invento la nostalgia de ser un hombre abandonado, porque  el como yo, en los paquines no tenía hermanos, ni padres, solo el abuelo, y yo hasta me creía hermano menor de él, claro, tenía 8 años y creía que la vida  nunca sale de una historieta, crea que la vida entera estaba en los dibujos, hoy también sigo creyendo eso.

Luego ya más grande lo empecé a ver en los cines pasados de moda, en blanco y negro, nunca me hacia reir y eso no era lo importante, sino que nunca uso palabras fuera del orden maravillo del idioma, eso que es dificilísimo lograr, el rey del humor blanco fue Capulina. Gaspar Henaine Pérez, quien había nacido el 6 de enero de 1926 en Chignahuapan, México.

Capulina  participó en 84 películas. Fue pionero de la televisión mexicana. Cuando empezó su carrera cantaba en un cuarteto que se llamaba ''Los Excéntricos'' y luego en un exitoso trío que se llamó ''Los Trincas''. De ahí nació la pareja que se hizo tan conocida: 'Viruta y Capulina'.

Hoy dicen los periódicos que navegan en este mar salvaje de las redes, que ha muerto a los 81 años, con los ojos abiertos a la última esperanza, con su lunar colgado del hilo de esa luciérnaga fatal de la muerte.

Que te vaya bien viejo, saludes al abuelo, y ojalá me ajuste el alma entera para seguir viendo los paquines triste del mercado que es esta vida que se va.

Allan Mcdonald

INVENTARIO DE FIN DE AÑO.

11 lápices grafito en color naranja.

1 lámpara de luz incandescente.

1 taza roja de porcelana de Turner y los maestros.

1 sacapuntas eléctrico marca x.acto.

3 Rencores imposibles en mi abismo sentimental.

9 olvidos grabados con nombres en el revés de mi alma.

 106 Besos que nunca di a nadie.

 1 oración fosilizada en mi infancia.

1 Abril en mis manos.

1 durazno sembrado en el jardín.

1 carta de mamá escrita en el día de su muerte.

1 camisa en color amarillo de Jenny.

1 acuarela de mi papá.

16 lempiras en mi bolsillo.

2 melancolías de memoria que llevo conmigo.

1 beso olvidado en mi boca.

1 diccionario de sociología marxista (Roger Bartra).

1 reloj sin batería en mi puño.

1 homero Simpson plástico.

44 Miedos guardado en una caja de madera caoba.

6 Fantasmas volando en el cielo infinito de mis noches.

1 insomnio desgarrado en mis pupilas.

13 marcadores negros, de esos solo 4 escriben.

2 palabras finales de mi hermano David.

1 juguete, (vehículo wolsvagen) – sin sus dos ruedas traseras- .

1 llamada telefónica de rechazo a un préstamo de corazón.

1 par de zapatos cafés tirados al azar.

 1 Psoriasis.

1  par Lentes graduados por astigmatismo y miopía en cada cristal.

1 Canción de Piero.

19 lágrimas derramadas en un invierno sin nubes.

1 piedra de rio que mi papá dejo en la bolsa de su ultimo pantalón.

1 libro de Ortega y Gasset (la rebelión de las masas).

1 replica de Ernesto Guevara en plástico.

37 Nostalgias ganadas con el sudor del corazón

1 disco original de Joaquín Sabina.

1 cuaderno grande de bocetos en papel  blanco sin rayas.

1 borrador de goma.

18 tristezas encontradas en la esquina del mundo.

1 bola de billar, número 5, color naranja, regalo de mi padre.

5 resabios y

1 triste moral que aún me queda.

Todo lo que  tengo.

Allan McDonald